VII

Ha muerto el viernes.

Como muere cansado el otoño tras la ventana,

De silencio cetrino y añil desesperanza.

Y tú ya vienes, muerte,

Que te siento en cada bastón nuevo

Que recibo,

Aquí, sentado junto a la ventana.

Y miro allá,

Y busco aquel pasado que llenara mis días,

Aquellas voces mías de hijos y de nietos,

Pero no llegan.

Y se van secas las últimas hojas,

Más allá del camino polvoriento.